Lubin

Epidor

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El trigo maduro se mecía ayer al son de la brisa estival. Ahora, los haces rubios se sacuden en el aire y los sacos de yute se llenan de granos dorados. A la sombra de las arboledas, mientras descansan sus hoces, las chicas beben del manantial. El buhonero pasó ayer: sobre la piel de las jóvenes, el azahar se funde con la violeta y el jazmín. Los blusones de tela recia exhalan un olor almizclado. El aire se impregna de heno cortado y tartas de frangipán. En el crepúsculo, las coquetas, soñadoras, cierran los párpados un instante.

Te gustará si... quieres sentirte en un granero, o sobre una bala de heno.

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